El Campillo Viejo
Publicado por Apolíneo en Relatos el día 07-01-2006
Desde mi niñez lo visito, lo habito, me paseo o lo miro.
Nunca he terminado de saborear ni entender lo que es, pero sólo hay una manera de acercarse, respirar profundamente y escuchar atentamente.
Desde muy pequeños cogíamos las bicis que un día nuestros padres compraron y que ahora no son más que chatarra con ruedas.
Esta es la única bici que queda con vida y hace ya un año que nadie la monta.
ñ
ñ
El Cortijo fué construido para albergar mucha vida, a muchos campesinos; siervos bien vigilados por el amo. Ultimamente estas paredes y tejados, testigos de un tiempo que nadie sabe si fue mejor, se caen pero la hábil mano del que se preocupa, recupera sin esplendor su función.
En el corral de las gallinas, que tras años de defecaciones apesta, hay rincones en los que aún las gallinas atreven a poner sus traseros, lugares como éste.
ñ
ñ
Ocurren muchas cosas en el Campillo Viejo, importantes como la muerte, imprescindibles como los nacimientos. Es muy común ver polluelos tras sus madres, uno los coge con cariño, se embelesa y no es capaz de irse hasta haberse cansado.
También han nacido personas en el cortijo, también han fornicado, comido a diario y soñado con el inmenso cielo que rodea las paredes y los techos.
Y lo que suele ocurrir cuando uno lleva una cámara fotográfica, es la fotografía tras la fotografía y unas veces uno se da cuenta de lo que hace y otras simplemente dispara y recoge la muerte.
ñ
ñ
Cuando regreso del campo y llego a la ciudad parece todo del revés, parece que uno ya no es persona sino mecanismo y las ruedas giran y se retuercen y ocurre como ocurre en las películas, uno se sienta y observa lo que otros hacen en vez se ser Dios el a uno observa cuando anda campo a través dirigiéndose a una encina centenaria.
Algún día continuaré esta aburrida aventura, si os gusta.
Nunca he terminado de saborear ni entender lo que es, pero sólo hay una manera de acercarse, respirar profundamente y escuchar atentamente.
Desde muy pequeños cogíamos las bicis que un día nuestros padres compraron y que ahora no son más que chatarra con ruedas.
Esta es la única bici que queda con vida y hace ya un año que nadie la monta.
ñ
ñ
El Cortijo fué construido para albergar mucha vida, a muchos campesinos; siervos bien vigilados por el amo. Ultimamente estas paredes y tejados, testigos de un tiempo que nadie sabe si fue mejor, se caen pero la hábil mano del que se preocupa, recupera sin esplendor su función.
En el corral de las gallinas, que tras años de defecaciones apesta, hay rincones en los que aún las gallinas atreven a poner sus traseros, lugares como éste.
ñ
ñ
Ocurren muchas cosas en el Campillo Viejo, importantes como la muerte, imprescindibles como los nacimientos. Es muy común ver polluelos tras sus madres, uno los coge con cariño, se embelesa y no es capaz de irse hasta haberse cansado.
También han nacido personas en el cortijo, también han fornicado, comido a diario y soñado con el inmenso cielo que rodea las paredes y los techos.
Y lo que suele ocurrir cuando uno lleva una cámara fotográfica, es la fotografía tras la fotografía y unas veces uno se da cuenta de lo que hace y otras simplemente dispara y recoge la muerte.
ñ
ñ
Cuando regreso del campo y llego a la ciudad parece todo del revés, parece que uno ya no es persona sino mecanismo y las ruedas giran y se retuercen y ocurre como ocurre en las películas, uno se sienta y observa lo que otros hacen en vez se ser Dios el a uno observa cuando anda campo a través dirigiéndose a una encina centenaria.
Algún día continuaré esta aburrida aventura, si os gusta.
Categoría: Relatos 1 Comentario(s) & 0 Referencia(s)
Referencias
Comentarios
Hecho con 