RIP
Publicado por Pablo en Poesía el día 24-11-2005
Tres canturrean críptica ciencia
y yo no les creo, se burlan del cielo,
del paso firme sobre la tierra detrás de un motivo
sin paz, y sin miedo
detrás de un color en que tinta la muerte
el triste crespón de los ojos abiertos.
Hablan de causas naturales,
de la vejez y sus inconvenientes
(“hasta que un día el cuerpo pierde la vida,
deja de latir el corazón”),
pero tampoco lo creen ellos.
Es tan bravo el latido, tan fuerte la vida
que no deja de ser vida
(y más nada será si no es recuerdo).
Y toda ausencia me invita a recordar:
son tantos los cuerpos que dejaron su vida,
los ojos que se cerraron para nunca mirar,
que las cosas son menos bellas, y las historias
(es cierto, está escrito) son siempre menos ciertas.
A veces mueren los poetas, a veces los gorilas.
A veces la muerte nos tienta,
y siempre quien mata es la vida.
y yo no les creo, se burlan del cielo,
del paso firme sobre la tierra detrás de un motivo
sin paz, y sin miedo
detrás de un color en que tinta la muerte
el triste crespón de los ojos abiertos.
Hablan de causas naturales,
de la vejez y sus inconvenientes
(“hasta que un día el cuerpo pierde la vida,
deja de latir el corazón”),
pero tampoco lo creen ellos.
Es tan bravo el latido, tan fuerte la vida
que no deja de ser vida
(y más nada será si no es recuerdo).
Y toda ausencia me invita a recordar:
son tantos los cuerpos que dejaron su vida,
los ojos que se cerraron para nunca mirar,
que las cosas son menos bellas, y las historias
(es cierto, está escrito) son siempre menos ciertas.
A veces mueren los poetas, a veces los gorilas.
A veces la muerte nos tienta,
y siempre quien mata es la vida.
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