El cuento que ya no contaré
Publicado por Pablo en Poesía el día 16-10-2005
Hoy, o un día como este,
si mal no recuerdo
fuera de mí todo sigue su ritmo,
dentro de mí, todo se para.
No sigue mi amor llenándose con tu ausencia,
con la imagen soñada de que se pudo alimentar,
no puede ya mi amor seguir el cuento
que para dormir contaba,
ese cuento que no te contaré si no te dejas.
Era una historia alegre, excéntrica,
que no creía más que en la distancia,
una historia que ahora está muerta.
Eran dos fuerzas, infinitas
tirando hacia su espacio de la otra fuerza,
capaces de morder miles de kilómetros,
masticándolos minuto tras minuto,
sacando su sabor al tiempo de la espera,
disfrutando de todo en la esperanza.
No eran almas cobardes echándose de menos,
sólo era esperanza.
No eran armas mortales contra la luz del viento,
sólo esperanza.
Esperanza, a veces,
que se manifestaba en forma de poemas
y otras, por querer ser dibujos, no se manifestaba.
Incluso en la historia que me inventé
aprendí a dibujar
y supe por fin rasgar el blanco del papel
con un color que me enseñabas.
Hasta inventé cómo llamar mi primer dibujo,
pero nunca lo ví, ni oí su nombre,
porque no importaba.
Que fuera o no verdad el cuento pobre
no importaba.
Que tuviera corazón o fuese hombre
no me importa,
ni me importaba.
si mal no recuerdo
fuera de mí todo sigue su ritmo,
dentro de mí, todo se para.
No sigue mi amor llenándose con tu ausencia,
con la imagen soñada de que se pudo alimentar,
no puede ya mi amor seguir el cuento
que para dormir contaba,
ese cuento que no te contaré si no te dejas.
Era una historia alegre, excéntrica,
que no creía más que en la distancia,
una historia que ahora está muerta.
Eran dos fuerzas, infinitas
tirando hacia su espacio de la otra fuerza,
capaces de morder miles de kilómetros,
masticándolos minuto tras minuto,
sacando su sabor al tiempo de la espera,
disfrutando de todo en la esperanza.
No eran almas cobardes echándose de menos,
sólo era esperanza.
No eran armas mortales contra la luz del viento,
sólo esperanza.
Esperanza, a veces,
que se manifestaba en forma de poemas
y otras, por querer ser dibujos, no se manifestaba.
Incluso en la historia que me inventé
aprendí a dibujar
y supe por fin rasgar el blanco del papel
con un color que me enseñabas.
Hasta inventé cómo llamar mi primer dibujo,
pero nunca lo ví, ni oí su nombre,
porque no importaba.
Que fuera o no verdad el cuento pobre
no importaba.
Que tuviera corazón o fuese hombre
no me importa,
ni me importaba.
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