Ya les dije que volveríamos, ni muy tarde ni muy temprano. Ya queda menos pero todavía no estamos.

Como les dije, abriríamos un blog de videojuegos para parar de inundar el espíritu incendiario que ha caracterizado a ALCACHOFA CORPORATION. Ya pueden ustedes visitarlo: www.mushroomcorporation.com. Espero que lo disfruten, tenemos la cabecera más bonita de toda la blogosfera videojueguil.

Sin embargo la nueva ALCACHOFA CORPORATION se va a hacer aún de rogar. Son muchas las cosas que hacer, se han arrejuntado las vacaciones con los exámenes y los preparativos de viajes largos, y ahí andamos todavía. Pueden dejarnos sus mensajes de odio en el Tagboard de la nueva URL www.alcachofacorporation.org

Soplan vientos de cambio aunque el verano no nos lo deja apreciar. Este formato se nos queda pequeño. Se nos lleva quedando pequeño desde casi siempre. Son demasiadas cosas para una Corporación como la nuestra, tan presente en los mercados internacionales de Hispania, Bélgica y otros países binarios, y ya saben ustedes que al calor el tiempo pasa despacio, pero no para. Han sido 10 meses de Alcachofa Corporation v6.0, y toca cerrar el mantenimiento y preparar una nueva release.

Los videojuegos van a emancipar de aquí e irán en otra parte. Por supuesto que harán visita, sin embargo quiero tener un espacio monotématico, ya que el mundo nos necesita. Tiembla, industria. Pero las oficinas siguen estando en el mismo bloque, ustedes no se preocupen. Todo serán sorpresas, gifs con colores y alegrías. No hemos contratado a Julie Andrews para la ocasión de milagro.



Recibirán noticias no muy tarde ni muy temprano.

PD: Señores Apolíneo, Z, Pablo, futuros fichajes, por mí este es mi ultimo post aquí. Hay que ponerse manos a la obra. Hay que hacer un comité de empresa y convocar elecciones, hacer pucherazo y festejar la victoria con champán.

Antes era distinto, con respecto a las mujeres. Después fue imposible con los hombres, mas no creo que mi situación mejore por aniquilar a tu seco cactus, olvidado hace años.
Llévame al río dorado de tus senos henchidos, catástrofe. Que no pienso lo que pienso. Créeme soy yo, un único vástago, hijo diverso de dolencias terribles y enamorado cuando hace falta a quien cinco echarían a un profundo pozo, otros cinco, lo impedirían.
En inglés, qué ridículas canciones de la infancia me vienen a la cabeza en plena noche, oscura, del alma...
1 más 2 es tres; ¿Dónde está el alma?

No lo escribas, no tiene sentido añadir hojas a un árbol muerto hace años, son meses, son segundos, una rama ha caido esta mañana.
Entierro un trago en mi estomago maldito, bendigo el vuelo insensato que me produce y me hundo en su dulzor sagrado. Estas tardes de verano hago lo que me parece, profundizo en el charco a secas y tomo en vano la palabra.

Me encuentro solo, pues éramos dos y ahora he de esperar...

Queridos amigos, soy lelo:



Super LELO



EL NIÑO MÁS TONTO DEL MUNDO (Y DEL UNIVERSO)



¿PORQUÉ LLAMARLOS FRIKIS? SON LELOS



¿Quien, no ha hecho el lelo?



Para terminar, con el permiso del DR., Cara de Pija "Psicología"



Hasta la proxima amigos!
Y no os olvidéis limpiaros el culo!

(RECOPILACIONES DE SR. SUPL, ALIAS APO, ALIAS)

He asistido este fin de semana al festival Summercase que se celebraba paralelamente en Madrid y en Barcelona al mismo tiempo. La verdad es que han sido un poco caóticos los horarios, pero al final sí que nos apañamos relativamente bien para ver casi todos los conciertos importantes. La estrella del festival ha sido nuestra garrafa de calimotxo. Cobián tuvo la feliz idea de comprar una garrafa de agua de 5 litros para mezclar, y no pudo estar más acertado. 2 litros de coca-cola + 2 litros de vino + 1 litro de hielos = 5 litros de calimocho fresquito tout le temps. Porque, he ahí la cuestión, los hielos cabían perfectamente por la garrafa. Dentro los precios de las bebidas dentro eran prohibitivos, con lo cual había que salir a beber. No pasaba nada realmente, porque fuera se escuchaba de puta madre el escenario O y no te ponías demasiado nervioso cuando salías a beber. Y la garrafa se podía esconder tranquilamente cuando entrabas porque nadie en su sano juicio coge una garrafa de agua llena de calimotxo. Como os digo, el invento del festival.

El viernes empezamos con los Dandy Warhols. A mí es un grupo que bueno, había escuchado en su día y no me parecían nada malos. En disco. En directo daban vergüenza ajena. No llevaban bajista (y no estamos hablando de unos gafapasta que hagan musica electropopindie con ramalazos eclecticopowerfestivos, no, que hacen pop-rock del de toda la vida, por Dios, que iban sin bajo ¡¡¡sin bajo!!!) En su lugar había una gorda con gafas de culo de vaso y peinado realmente hortera que tocaba una especie de teclado, pero que tampoco es que tocase el bajo con el teclado, no, porque aquello sonaba más hueco que el cerebro de un forero de HazteOir. Una estafa. No se si esa es la formación que han llevado siempre o si algun dia tuvieron bajista, me da igual, el concierto fue lamentable.



Tras una breve pausa de una hora y media para ir a cenar y bañarnos en una de las piscinas de la zona, cortesía de Javi, que vive a 2 kilómetros del festival, llegamos para ponernos a beber de nuestra garrafa de poción mágica mientras escuchabamos a New Order desde fuera. Entramos para ver a Primal Scream enterito, que para mí fue el concierto del día. Me perdí a Sigur Rós pero bueno, no se puede estar a todo. Los Primal Scream molaban la de Dios es Cristo y parte de Allah es el unico Dios y Mahoma su profeta. Aunque tocaron demasiadas del último disco, la verdad es que la puesta en escena era algo muy grande, y llevaban dos mulatas (de las cuales me enamoré perdidamente de una) que hacían los coros. Un directo acojonante que podría haber llegado a niveles cuasi divinos si no hubiesen tocado tantas del último, pero coño, lo acaban de sacar y no es plan de pedir peras al olmo. Sin duda lo mejor del día.

Por último me fui a ver a los Chemical Brothers. Tardaron 20 minutos en ponerse a pinchar, pero la verdad es que el Nathan Detroit se lo estaba dejando bastante calentito. Empezaron la sesión con unas letras en pantalla en las que se podía leer "Fashion Kills Personality" y poco a poco fueron empezando mientras se iba el sr. Detroit, y el principio de la sesión fue algo totalmente apoteósico. Luego estuvieron demasiado pancho-houseros para mi gusto, durante una media hora larga más o menos, para al final ir subiendo armarla bastante bien. Era un DJ set, no pincharon ningun tema suyo (lo cual me parece que no fue tan mala idea), pero oigan, todo un show igualmente. Los muchachos saben lo que se hacen y los visuales que ponen en las pantallas eran lo más de lo más. El resto del día estuvimos de carpa en carpa viendo a los empastillados disfrutar de lo lindo, saliendo fuera a que la fauna autóctona nos vendiera bocadillos de panceta a precios prohibitivos, y al cabo de una hora y media o así de paseo entre carpa y carpa nos fuimos a sobarla. Como es obvio pasamos como de la mierda de los Keane y su rock de misa que no se que coño pintaban allí. Putos catequistas, nunca debisteis salir del coro de la iglesia.

El sábado repetimos la de la garrafa. Ahí ya pude calcular mejor y más o menos dura el calimotxo fresquito una hora y media. Nada despreciable, la verdad, dado que hacía más de 30 grados y la gente de nuestro alrededor, capaz de beber copas a las 7 de la tarde, se quedaba sin hielos en un santiamén. Más o menos entré a ver a Belle and Sebastian, solito (desde luego, mira que ser el único fan de ellos de entre todos los que nos juntamos ahí, tiene delito) y llegué al momento cumbre, por la mitad, justo cuando estaban tocando "If you're you feeling sinister". Muy buenos, tal como era de esperar. Despues del show que montaron los Primal Scream el día anterior la verdad es que no impresionaba, pero un grandísimo concierto igualmente, aunque me perdiese la mitad. Son el mejor grupo de pop ahora mismo y con mucha diferencia.

Antes de que acabasen el último tema, me fui a ver a los Super Furry Animals medio obligado por Cobián, que no había oido en mi vida. Nos pusimos en primera fila a esperar unos minutillos. Y vaya descubrimiento. Los tios eran unos cacho de frikis. El cantante empezó el concierto con un casco de Power Ranger de tamaño XXL en la cabeza, cantando por un agujero que tenía el casco en la oreja. Era realmente bizarro ver a un tio cantar con el microfono en la oreja, pero así era muchachos. Luego supongo que por el calor se lo acabó quitando al cuarto o quinto tema, pero se ganó todos nuestros respetos y admiraciones. El concierto una pasada, los notas tocaban en plan rock con electrónica, llevaban un teclista-DJ-informático que era su hombre orquesta y que metía sonidos muy majetes en unos temas y otros. Un descubrimiento importante este grupo, como digo.



Después llegó Daft Punk. No sabría como explicar con palabras lo que es ver a los gabachos en directo, porque la crónica gafapasta no es uno de mis estilos literarios favoritos, pero vamos, que mas o menos a la altura del de Radiohead en Las Ventas de hace unos años. A-co-jo-nan-te. La puesta en escena brutal, el pitch subido unas cuantas revoluciones y la música, como era de esperar, una pasada. Nunca he sido demasiado fan de ellos, la verdad, pero es que en directo son algo divino. Vamos, que solo por verles merecía la pena pagar los 105 euros del abono. Ahí teneis un video del youtube para que os hagais una ligerísima idea de lo que era aquello (es del de Barcelona, pero es que los demas son una porquería):



Después vino Massive Attack. Fue un gran concierto, pero (¡¡pero!!) lo cierto es que después de Daft Punk cortaron un poquito el rollo. Después de estar pegando botes como un poseso, y a falta de nada que fumar para entrar en contexto, se hizo un poco raro. Disfruté un huevo, porque coño, eran casi los que más me apetecía ver en directo de todo el cartel, pero a esas alturas el cuerpo pedía más fiesta garrula y no trip-hop. Pero aun así fue memorable. Coño, que son Massive Attack.

Por último vino el amigo Fatboy Slim para poner la guinda al pastel. El tio es Dios pinchando y no hay más que decir. Puso sus temas de siempre, mezcló Born Slippy con la Velvet Underground, los Artic Monkeys, hacía el moñas en el escenario como buen británico bajo los efectos del spanish sun y la sangría y la armó gorda, gorda, gorda. Hacía eones que no pegaba tantos brincos en una sesión, ni en ningun concierto ni en ningún lado. A mí siempre me han flipado tanto sus discos como la sesión esa de Brighton Beach, que era mi único referente de él en directo. Y madre mía. Lo superó con creces. No solo se marcó una sesión al más puro estilo suyo propio sino que los videos que llevaba para acompañar era un auténtico despelote. A veces salía el mismo en la playa de Brighton con los brazos en alto y se ponía a imitarse haciendo el payaso que te descojonabas vivo. Los Daft Punk actúan como personajes de ficción y llevan una nave espacal al escenario, los Belle and Sebastian se dedican a tocar como los ángeles rozando la perfección, y otros simplemente tocan borrachos como cubas para hacer sus shows. El amigo Norman Cook, directamente, está como unas maracas de machín. Me puedo llegar a creer perfectamente que estaba sobrio y que él es así. Un completo pirado. Que pavo. También merecería la pena la entrada para verle a él solito.

Y nada, después de Fatboy Slim salimos a beber otro rato, comernos unos bocadillos (esta vez si fuimos previsores y nos los trajimos de casa), fuimos otra vez por las carpas a ver un poco de DJs, y finalmente una hora y media más tarde nos fuimos para casa con una sonrisa de oreja a oreja y con la reconfortante sensación de haber amortizado con creces el pastón que costaba la entrada.

Queridos amigos, os habeis perdido dos días de auténtico escándalo musical, erótico-festivo y electrogafapastoso por iros al monte a hacer el hippie. Hubiese triunfado mucho haber podido acampar, porque fue un dolor volver a casa con lo que molan los campings en los festivales, sobre todo para marcarse unas de esas fiestas locas non-stop como las de Vicentín y El Rulas pero en versión gafapastosa, pero bueno, la verdad es que quitando el calimotxo y la panceta fue un festival bastante sanote y la verdad es que la música se bastó ella solita para hacerlo memorable. Espero que el año que viene no repitais la cagada y vayamos todos juntos con un maletín de drogas como el de Fear and Loathing in Las Vegas. Porque nos quedamos sin porros el segundo día a la mitad de los conciertos, y fue una verdadera putada, sobre todo para ver a Massive Atack. Aunque bueno, hubo unas pequeñas alegrías de esas sorpresa que casi hacen más ilusión, cuando ya has perdido la fe en encontrar algo para quemar neuronas. Pero eso es otro capítulo que no escribiré.

Mr. Pengo nos trae este video que es Dios de una página que tambien mola un rato. El autor es Ken Ishii, un DJ japonés que es el notas detrás de la música de la tercera pantalla de Rez.

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Este otro video no es tan cool, pero si os fijais bien tiene los mismos conceptos aunque aliñados de distinta manera.



Tras este breve paréntesis de producto patrio, tenemos para finalizar estos otros videos de YMCK, que se aleja de los oscuros mundos de la discoteca y sigue mucho más de cerca la musica tradicional japonesa. Además tiene unos colores muy bonitos.





Y eso es todo por hoy. Al pixel hay que amarlo como a una tierna abuelita. (Eso va por los analfabetos) Me voy a sobarla que no son horas.

He pasado unos meses alejado de toda acción e, incluso, de toda meditación, sumido en un hastío profundo, en una actitud radicalmente nihilista. ¿Me habrán echado de menos en el reino de la Alcachofa? Esta Gran Alcachofa virtual, producto de la mente depravada y subersiva de un buen amigo mio. Él es la prueba irrfutable de que los videojuegos son perniciosos para la salud mental, y, orgulloso de su vicio, se precipita a defenderlo como una avispa su avispero... Pero no he regresado para humillar a mi anfitrión, él conoce su futuro al igual que otros, pero niega el horizonte que se abre ante su hinchada mirada. ¿No es aquello un desierto? ya dejamos atrás los verdes prados de la infancia insconciente, incestuosa. Todas las primeras relaciones sexuales se dan en el seno de la familia, y quien no recuerda a su prima desnuda es porque nunca tuvo prima. ¡Lo que daría por ver ahora a mi prima desnuda! Maldita sea, que aburrido es todo esto. Fingir que somos buenos mientras nos pudrimos por dentro. Yo ya no finjo, no lo haré nunca más. Prefiero ser rechazado y marginado, llevar el estigma del mal en la frente, antes que tener que volver a decir: Oh, qué bonito, qué bien te ha quedado, me alegro por ti... ¡Y una mierda! no me alegro en absoluto, y es horrible eso que has hecho. Tú acto es cobarde y lo sabes. ¿Acaso necesitas la aprobación de tus "semejantes"? ¿Realmente la necesitas? Veo que sí, y las críticas que ocasionará este texto serán virulentas y atroces reafirmaciones de pobres diablos ofendidos en lo profundo de su ser, porque el odio engendra odio, y yo os odio, y vosotros me odiais a mi. ¡Qué bella es la capacidad del odio de autoengendrarse! ¡No entendéis que obra del mismo modo que Dios! Basta con escupiros a la cara para que reneguéis del mundo y os entregueis al más terrible vicio; el vicio moral. Lo haceis porque no queréis que os escupan de nuevo. La posibilidad de vengaros os aterra, y delegáis vuestra capacidad de "hacer justicia" en gente más perversa que la que os escupió. Parto de la siguiente tesis un poco frívola pero nada descabellada: Aquellos que condenan el matrimonio homosexual (los únicos que lo hacen) han sentido impulsos homosexuales en el pasado y los han reprimido, considerándolos malvados, diabólicos, indecentes... no existe otro motivo para tal censura, y yo propongo: ¡Enseñémosles las pollas! ¡Que ardan en deseos de tocarlas mientras piensan en su cochina mujer! Fueron cobardes y desean que los demás sean igual de cobrades que ellos, y en cuanto alguien grita: ¡Soy gay! saltan de sus cómodos sofás, pensando quizá para sus adentros: Yo también. Pero enseguida gritan: ¡Cómo se atreve! ¡Crimen contranatura! y estupideces por el estilo, porque, de todos es sabido, que quién más acusa más culpable es, y quién más muestra, más tiene que ocultar.
Epístola de San Pablo a los romanos 14,14: Yo sé, y confío en el Señor Jesús, que nada es inmundo en sí mismo; mas para el que piensa que algo es inmundo, para él lo es.
¿Alguna vez fue leído este versículo en la Iglesia?
¿A dónde quiero llegar con todo este ataque, en apariencia injustificado, contra todos y contra ninguno?
No niego que sea un deahogo personal, como he dicho al principio, tengo una mala época, una muy mala actitud. No culpo a nadie de mis desgracias, pero estoy cansado de tanta moralina barata, cinismo y superstición, y mi hastío ha fermentado hasta transformase en odio. ¿Odio a qué, a quién? A mi mismo, y, por ende, a toda la creación. Yo soy un monstruo, pero tengo el valor de mirarme al espejo ¿Quién entre vosotros puede decir lo mismo? porque no pienso ennumerar mis pecados, pero os aseguro que son terribles y abundantes.

Cortesía de youtube... corto de nuestro abuelo adoptivo Bill Burroughs.